Я не стану врачом
И свободным художником
С напряжённым плечом,
И не быть мне заложником
Разговоров с луной,
Полных только иронии!
Дни явились виной
Разрушенья гармонии.
Дует ветер в виски,
Набегая из гавани,
Огибают пески
Чьи-то лайнеры дальние.
Наяву я прижмусь
К стёклам, мутным от времени,
Дождь посеял в них грусть
И нелепость сомнения.
Невозможно врачом
Мне сказать на латыни
И горящей свечой
Не застыть на картине.
А о чём же жалеть,
Дни ещё не закончены,
Буду песни я петь,
Пусть походят песочные!