...И тут мне померещилось,
что я — ещё жив,
что Солнце,
несмотря ни на что,
всходит,
что беспрестанно щёлкающий фотограф,
как всегда, ловит за хвост
рыжие мгновения света,
пытаясь остановить и обмануть время,
что я по-прежнему люблю тех,
кого когда-то любил, —
почти забывших меня…
И — мне мерещилась ты —
убегающая, ускользающая
и — тоже — словно живая…
И чудилось, будто ветер
всё так же нежно
трогает твоё лёгкое летнее платье…
Но был ли я, и была ли ты,
и был ли этот безобразный
и невероятно красивый мир —
никто не знает…