Втиснута в оттенки твоей палитры,
Не говори co мнoй…
Цвет вина холодный
В хрустальном графине.
И бельё моё, как всегда из шёлка,
И цветной порошок – грим.
Сумасшедший контур губ подведу – Твоя.
А ты знаешь, однажды, я напьюсь
До чёртиков,
До без сознания,
И ворвусь в твоё сердце.
Когда?
Неважно...
В этой свЯзи мы оба чуть-чуть порочны.
Каждый раз ухожу от тебя - по кругу.
Каблуки стучат, и, опять многоточия...
Растерзай меня утро - несчастная кукла.
Что ему до этого?
Воздух осенний,
И ложится морось в ладошки лета.
Тишина.
И лишь шорох: Мы любим Гленду...
Ты не слышишь, а может...
Я всё жe болею...
