С собой да ни о чем другом
и думать невозможно.
Смотрю на вещи -
вижу как всегда не ТО...
И как? Ни осторожно...
Как-то сложно.
Как ТО! И не сказать - соврать
себе, с собой, наедине, как будто
тешась
своим одним незаменимым шкафом,
В котором мысли, песни, лица, имена,
В котором я, стихи, обиды, боль, ОНА...
Соврать и обнадежить - укол - забыл
на час, не важно сколько...
Потом опять достал, убил, забил, запил...
Но успокоил!.. И...взял свою, твою, мою
Любовь и вновь... любил
В себе, себя и без руки, рукой,
Внутри, в шкафу, на полках, между песен.
Стало сыро - плесень -
листья свернулись и печатные слова
исчезли...
И в яму! ПРЯМО!! ты, мечты, цветы, панты, зонты...
Ведь сам СЕБЯ, СВОЕЙ рукой,
одной такой, иной, другой...убил
Постой! ПОСТОЙ!!!
Я здесь. Я твой. Возьми с собой...
Постой!
Порой мне пусто в моих, твоих, своих...-
В шкафу... Я видел, больше не хочу
В себе варить, душить, давить тебя,
К тебе, себя, в себе, на дне, в вине, в вине…
В вене.
Постой!..
Я твой… Я твой… Я…
СВОЙ? НЕ ТВОЙ, А СВОЙ!?
Одной такой, другой, иной…
РУКОЙ!!!
СЕБЕ: постой!..
Я свой. Ничей другой.
Я свой… Я свой.