Не пишется. Сто лет уже как не о чем.
И не о ком… И некогда… И влом.
Снуют мышами жизненные мелочи.
Безмолвен штиль над письменным столом.
И тот секрет, что мог бы бурей вешнею
Взорвать перестоявшуюся тишь,
Тебе не нужен…
А парнишке нежному,
Что заменил тебя, -
не объяснишь…