День, как лист пожелтевший, слетает
В раскаленную синь облаков,
На закате судьбы посещает
Вдохновенье несбывшихся снов.
И в ответ колокольному звону
Средь тумана звенящей тиши
Страсти сердца уставшего стону
Вторит шепот уставшей души:
Прости…
За дни, в которых нет любви!
Прости,
Прости меня за все грехи!
Прости за всё, что я желал, прости, -
О, Боже, как же я устал!
Прости!
Легок поступью век наш недолгий,
И поступки беспечно легки.
О случайного слова осколки
Режем судьбы мы на лоскутки!
Дни-страницы небрежно листаем…
Словно сладок пожарища дым
Всё хорошее мы забываем,
Все обиды мы свято храним…
Прости…
За дни, в которых нет любви!
Прости,
Прости меня за все грехи!
Прости за всё, что я желал, прости, -
О, Боже, как же я устал!
Прости!
Ночь проститься звездою упавшей
И растает в рассветной заре,
Лишь окурок мечты непогасшей
Догорает в примятой траве…
Надо жить, сколько можно метаться,
Уж пора на разбор в кабинет,
В уголке на судьбе расписаться:
"Ознакомлен. Претензии – нет!"
Прости!
За дни, в которых нет любви!
Прости,
Прости меня за все грехи!
Прости за всё, что я желал, прости, -
О, Боже, как же я устал!
Прости!