Мои слова уплывают в вечность,
мои крики летят в бесконечность,
оставляя меня на рельсах
кем-то забытой печали...
Для чего мы так долго молчали?
А быть может, мы громко кричали,
только глупо и бесполезно...
красоты вокруг не замечали,
всё тускло карабкается... времени...
больше нет...
поколение!
жалко пало на колени!
и просит оставить кусочек
того красивого, светлого времени...
больше нет...
а остались лишь странные,
сумасшедшие, совсем уж безумные,
да безграмотные и седые...
поэты...
мёртвого лета...
мёртвой весны, зимы и осени...
а один сидит на траве пыльной
и тщетно ищет в небе просини,
света, просвета, солнышка
И держит в ладонях пёрышко...
Белое, чуть сероватое
Этот странный поэт из осени...