К собственному дню рождения и к 2-х летию здесь, на Стихире
И вам осени… тёпло-терпкой… янтарно-рыжей…
И спутанных мыслей клубки, которых хватит на целый свитер…
Крепких яблочных щёк и колючих ресниц, что под пальцами дышат…
Света вашей тоске… коли уже бессилен Бифитер*…
Мы все только сон, нас нет в этом красивом «снаружи».
Самообманов вам, самооценок и шишек, набитых впотьмах...
Ангелов-предохранителей, устойчивых к сильной душевной стуже,
ведь вся реальность это только неощутимый взмах
руки-крыла сна бабочки… Слышишь? Проснись!
И мы проснёмся летним и глупым солнцем
и шёпотом высохнем в листьях, что «сверху-вниз»
в бутылке дня на три пальца ещё до донца…
Небеспочвенным...небеспечным...небес...не...
непростым? И не важно в общем то... Есть – и ладно.
с этой штукой странной... Равняясь… или же наравне…
Ну хоть что-нибудь пообещай! Чтобы только не «сквозьоградно» …
Обещай нам тепла… всё враньё, но будем надеяться…
И к весне снова почками рвать кору летаргии в клочья..
Осень режет глаза дымом иллюзий, и в зиму верится
Всё сильнее и значит сбудется всё точь-в-точь…
_________________________________________________________
* Бифитер...Джин собственно, что же ещё!