Поэты долго не живут -
им слишком тесно в этих стенах,
у них иное бродит в венах,
и притяжение земли
в другие формулы зажато.
Порою кажется – когда-то
все это было мне знакомо –
нестойкий привкус `дежа вю`…
в неволе птицы не поют,
а в суррогатах смысла нет.
Но я, по счастью, не поэт
и чужд романтики. Я просто
пошел взглянуть на эти звезды,
на странный инфернальный свет,
что каждый раз сбивает с толку
в разломах сумрачных веков
бродяг, поэтов, чудаков.
Мне не грозит – и слава богу,
я просто вышел покурить,
глотнуть березового сока,
и на серебряную нить
подвесить горсть воспоминаний,
самообманов, давних снов,
наброски смутных очертаний
того, что с нами может быть
или не быть. Вопрос не нов…
Нет. Я, конечно, не поэт
и жить я буду долго-долго,
к земле прижатый чувством долга,
возможно, сто ближайших лет -
пока хватает кислорода.
Свою бескрылую свободу
отдав за пачку сигарет
и за нелетную погоду.