Пропадающий пропадом год.
Оркестровы лады междузимья,
и по наледи ломкой скользим мы
от и до…
До-ми-норит фагот…
До-ми…
Но до-ми-ношный пейзаж,
рассыпаясь, меняет обличье…
И очнешься на койке больничной.
В сердце стиснутом - тяжесть пропаж.
И воскреснешь в больничном саду…
Там, где в гипсовой лености львы и
лани белые – может, впервые
я с кромешного круга сойду,
и, задумчивый слыша гобой,
срок земной обнаружив отсрочкой,
стану всё убывающей точкой
для тебя, не поспевшей за мной…