Сколь напрасно в Ронсевале
Ты погиб, Роланд, в бою:
Сарацины затоптали
Ныне Францию твою.
Без меча и ратной славы
Свой обрушили удар –
Нынче франки сплошь чернявы,
На устах – «Алла акбар».
Похвалялся красным златом,
Да глядел недалеко
Вождь на торжище богатом
Новгородский гость Садко:
От предгорий Арарата,
Из Колхиды торговать
Прут, Садко, теперь ребята,
Что гостями не назвать.
Здравствуй, англичанин черный,
Немец Мухаммед, салам!
Нас в Европе обреченной
С ними, дай бог, пополам.
Господа аборигены,
Час придет – в конце концов
Растворятся наши гены
В буйной крови пришлецов.
То ли мы проспали битву,
То ли вышли в магазин…
Чу! Сзывает на молитву
Ватиканский муэдзин!