ИнИм.
Безжизненна, как мимика Миро,
Ночь сняла маску розового воска:
Вот обливные, но наоборот
Всё катятся твои шаги по доскам.
Ещё чуть-чуть – не кофточка твоя,
Тепло качнёт набоковские маки,
И шебуршат, как черная земля,
В пустых углах холодные туманы,
Мужицкий голый пол, где ни стебля,
Где свиристелью в воздухе сыром
Наш поцелуй, ещё не сорван ветром,-
Лучится над моим остывшим ртом
И столь же хрупок, тонок и знаком
Прут пыли золотой, и тот, кто сверху
Ворочает меня им, как багром.