Оступился, как жаль –
Все сомнения прочь,
Теперь мне никто здесь
не сможет помочь.
И думает ночь,
Нерождённая дочь,
Что жить ей невмочь,
всё уходит – точь-в-точь,
как вчера,
коротал вечера,
и после, всё там за окном
строил дом
из липкой надежды,
что в венах моих,
распяли двоих,
и на стенах триптих.
За них,
молодых,
стих без них,
на лихих,
в вершинах земных,
и надеждах пустых,
и снова у них
голоса за других.
И тень бродит в них
тех событий земных,
и стих,
за двоих,
кто любил,
тот затих.