Плотью упругой дразня меня, походя
спросишь с улыбкою ты: «Тебе плохо, да?»
Чем я отвечу? Душою дрожащею?
Каждою клеточкой принадлежащею
Осени страсти безумно летящей
в пропасть с обрыва - за настоящим?
Сердцем, в груди колотящим набатом?
Нежностью, так надоевшей когда-то?
Голосом хриплым, чужим от волнения?
Глупым, ненужным уже нетерпением?
Взглядом отчаянным? Криком истошным ли?
Я умоляю – давай по-хорошему!
Всё уже было, и всё ещё будет
с каждым – в отдельности. Осень рассудит.
Длинные письма – опавшими листьями.
Ну, не сердись ты так, слышишь? Немыслимо!-
- всё повторить мы уже не сумеем-
-Осень. Как жаль, что мы стали мудрее…