Я головушку хмельну от стола
И затылком в купола-купола:
Не доделал я на свете дела,
Но сгорело что-то в сердце дотла!
Улетаю в небеса-небеса:
Где у вас тут чудеса-чудеса?
А за мною полоса-полоса,
То ли дым, а то ль слезою роса.
Ты прости меня, родимая мать,
Не дано мне вековать-куковать,
Скоро грянусь я на землю опять,
В ней такая благодать-благодать...
«»»»»»»»»»»2
Я сто жизней сбросил под откос.
Игорь Белкин
Как апостол с посохом в руке
Говорит на русском языке
Старый дворник под моим окном,
Сдёргивая с тополя кондом.
Мне близки красивые слова!
Мать-природа, как ты не права,
Сея семена на те дрова,
Жизнь в которых теплится едва!
Сколько страсти выброшено зря
В ежедневный шорох октября,
В жёлтый и пурпурный листопад,
И апостол этому не рад.
Он остановился на углу,
Бородой опёрся на метлу,
Размышляет, видимо, о том:
Кто же сбросил с лоджии кондом?
Тоже мне, задрипанный Сократ,
Разве я тебе признаюсь, брат,
В том, что моя правая рука
Форточкой ушиблена слегка?
Я сто жизней сбросил под откос,
Чтобы не высовывали нос
В этот мир иные существа,
Ибо сам живу едва-едва!
Оперюсь, приму достойный вид,
Вот тогда-то вниз не заскользит,
В тополь не воткнётся головой
Милое, по сути, существо.
А пока мети себе, мети,
Время приближается к шести,
На работу двинется народ,
Вдруг в асфальт труды мои вотрёт?
«»»»»»»»»»»»