Натиск рифмоплётов не стихает,
в праздности Эрато не тоскует:
кто-то спорит: что назвать стихами,
кто, по-новой, кровь/любовь рифмует.
Путь ищу, ступая по канату
ощупью, чутьём, шагнув чуть дальше.
Мне бы на контроле ту Эрату -
муза озверела бы от фальши.
Инструмент богов бренчит - расстроен,
или сам я выдохся на марше?
За бездарность не дарили троек
даже в школе. А теперь я старше:
у себя не выклянчу и тройку.
Не творил, а, так себе, стишочил…
Ночь без строчки.
Рифму к тройке?..
В койку!
Зря вам только голову морочил.