Я-мошка, я - звено, я - пыль времен,
Что кто-то поумнее вмиг стирает.
Что станется со мною? - Серый тлен.
А впрочем, есть ли разница какая,
Жить прахом - или прахом умереть?
Вопрос не философский, понимаю,
А только больно. Как по телу плеть,
Безумие бесцельностью пугает.
Я все могу! Но дайте смысл мне,
Чтоб точно знать - зачем и что мы ищем.
Но кажется, что тот, кто поумней,
Так просто не откроется людишкам...