Побросала
Куда попало
Платья свои осень- неряха.
Нет бы сложить в аккуратные кипы...
Только не надо, не плачь, не грусти, моя Птаха,
Что там с тобой эти влажно-бронхитные хрипы?
Что нам с тобой этот пир, на котором - чужие?
Что нам принцево сердце, любовь превратившее в пену?
Помнишь, сестры над парусом белым кружили,
Помнишь боль, что от каждого шага пульсирует в венах?
Пусть другие шарахнутся от суеверного страха,
Нам и боль, и любовь - как осеннего ветра объятья.
Осень плачет, но ты не грусти, моя Птаха -
Дождик с неба прольется на груды разбросанных платьев...