Инея на листьях проседь,
В небе стынет бирюза...
То ли Болдинская осень,
То ль осенняя шизА...
Третий вечер я рифмую,
И неведом мне покой,
Бакенбарды маскирую
Недобритой бородой.
У торшера муза мёрзнет,
Завернувшись в палантин:
"Ты б занялся делом, может?
Эх ты, Пушкин, сукин сын!"