От Ми до Фа - всего одно дыханье –
Рукой подать ….
- О, Вольфганг, я устала..
Побудем врозь чуть-чуть,
на расстоянье…
Любви нужны большие интервалы:
примерно секста… септима….
октава
- Прощай, Констанца… - Моцарт улыбнулся.
Побудем врозь…..так лучше…. да…
Вы правы….
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
Игра теней……безмолвие…..
Начало:
«Любимая….я одинок…..и болен
без ваших глаз………без смеха….
без улыбки…..
Я безнадежен, немощен, безволен....
Четвертый такт: кларнет,
вступают скрипки…
Фа… си бемоль….
Прошу тебя, не мучай!
Тревожный сумрак, блики - как пробелы,
и рвётся ……рвётся……рвётся (!) ткань созвучий,
спадая шелком с трепетного тела.
Мысль обнажает руки, шею, плечи…
Волнует кровь…..
Мы врозь -
ты так хотела…
А интервал разлуки – бес-ко-не-чен………………
да... бес-ко-не-чен........
да....
и ты посмела...............
Ежесекундно возвращает память
Твой запах.... голос….силуэт…..
- Констанца!
По раскаленным клавишам рояля
порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы.
Я раб Любви,
но так же раб Искусства,
Ля… си бекар...
не заживают раны!
Увы, бекар не отменяет чувства.
Ах, голос твой - лучистое сопрано!
Моя ладонь – пересеченье линий,
как нотный стан, и судьбоносны ноты,
а звуки-пчелы, расправляя крылья,
нектар Души вливают в Жизни соты.
Стою над бездной оркестровой ямы -
над пропастью,
в лучах никчемной славы.
Там, в жерле разъяренного вулкана,
клокочет Музыка неукротимой лавой…
А я – беглец в последний день Помпеи
бессмысленно сбегаю от погони,
но только сам в спасение не верю.
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью, то галопом, то аллюром
влекут меня до хрипа….
до одышки….
И так от партитуры к партитуре -
Пока их бег не пресечет Всевышний.
То рваный ритм, то плавное легато…
Падения –
от форте до пиано,
аллегро…..многоточия… стаккато.
Безумие сменяется нирваной.
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я – Моцарт
в повседневье нищий…. голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
орлом / а, может, решкою / об стол.
О, этот звон серебряной монеты! -
магические, сладостные звуки…
И нет в природе лучше инструмента,
Который бы ласкали эти руки,
как тот металл….
Откуда ж эта боль?
Ах, да…..Любовь….. Констанца….
си бемоль…..
«Побудем врозь…» - вот так она сказала…..
Начало есть…….
Каким же быть финалу?