Вновь распелась интимная лирика,
Я сбиваюсь пером в "Декаданс".
Но очнусь я, — и пустит пузырики
В дряхлой Лете гнусавый романс.
И не то, чтобы сбилась, а холодно:
— Дышит холодом каждая щель.
И, устав от душевного голода,
Пустишь вдруг соловьиную трель.
И свистишь: ничего не случилось!
Завтра утром захочется жить.
А теперь чтобы ни говорилось...
Только не с кем мне здесь говорить...