Прости, Стихира, глупую любовь!
Здесь врать легко, но обмануться легче.
В зените солнце будоражит кровь,
но стопудово наступает вечер.
Устал ужасно... вообще устал...
от этой гонки: хуже, лучше... мало.
На кой он нужен этот пьедестал
из идиотских рейтингов и баллов?
И виртуальных связей суета?
(чуть замолчал и выпал из обоймы,
наивные мечтания шута:
ты на виду, и хвост удачи пойман)
И рец стандартных дутый пантеон?
- послала я на принтер Ваше стихо! -
(по меньшей мере жалок и смешон)
И лишь СТИХИ всё покрывают тихо,
как снег... как мама одеялом... имхо.
(10.2004)
