Читаю книгу о Любви.
Страничку в сутки. И не боле.
Непонимаемый людьми :
"Ну что за чтение такое?
Уже ль не хочется ему
Узнать , чем повесть завершится?
Что , для кого и почему
Сулит последняя страница?"
А я... То снегу улыбнусь ,
То журавлей встречаю стаю.
Смакуя радость или грусть ,
Любви историю листаю.
И всё как будто бы старО ,
Как этот мир и чувства эти.
От тех... пещерных... с топором ,
До ныне здравствующих в свете.
Но для меня всё это в новь.
И я свои вплетаю чувства
В простую книжную Любовь.
А без Любви мне просто пусто.
И не страшна мне даже боль ,
Как харакири самураю.
Ведь без Любви я сам не свой.
Ведь без Любви... я умираю