Злые черви пожирают мой череп,
И я не знаю куда бежать.
Рука в том месте, где должен быть бицепс,
Перетянута жгутом, ей трудно дышать.
И проникает в мою хрупкую вену,
Игла старого «бэушного» шприца.
И полусмерть-полунаслажденье
Искривляет черты моего лица.
Вот снова рвутся, строя рожи,
Ко мне мои лучшие друзья.
Как две капли воды друг на друга похожи,
Да мы брат с сестрой – я и игла.
И еще раз, может быть, последний,
Ввожу в себя смертельное зелье,
А может, правда лучше напиться?
Да нет, мне не в кайф болеть с похмелья!
А утром, утром опять все заново,
Душа требует, рука чешется.
Дайте кто-нибудь любого варева,
Иначе просто придется повешаться.
Больной вопрос встает : где достать,
Где-то лежит, с кем-то движется.
Контроль над собой начинаю терять,
Рука тянется, приговор пишется.