Сливается с золотом осень,
как сопля впивается в капли дождя
шуршащей листвой...
В прострацию сбросили ветви
мой летний покой.
Обжигаясь будущим холодом,
мысли зачесываю модно назад
седые падают волосы, глаза, года,
голоса из хаотичности ума...
В горле застревают комом.
Думая сегодня за смерть,
А завтра – за жизнь.
Удержать в непослушных руках,
ослабевшее завтра...
Отпускаешь, сходишь с ума.