Мы втайне все самоубийцы,
Хотя об этом и молчим,
Листаем дней своих страницы,
Спешим без видимых причин.
И вот как выстрел пистолета
В живую плоть, себе в висок –
Дымится дуло-сигарета,
Затяжка – спущенный курок.
Всё ближе мы к мученьям ада,
Но сокращая этот путь,
Пьянящего мы ищем яда,
Чтоб позабыться и уснуть.
Час забирает пива кружка –
Мила самоубийцам смерть.
Жизнь - слишком старая игрушка,
И, правда, что её жалеть?
