- Что с улицей?
- Улица при смерти!
Бледной грязью старушка обмотана.
Злость хирурга на лицах выспренных,
невыспанных
да обтоптанных.
В этих лужах застряли прохожие.
Саркафагами бродят здания.
В саркафагах поэты с рожами
Изрыгают свои издания:
Нынче мода, друзья, к затемнению смысла!
Вместо ведер нам подавай корамысла!
Удивим золотую столицу:
НА РОЖИ - МАСКИ, НА МАСКИ - ЛИЦА!
- Эй, что с улицей?
- Улица при смерти!
Грудь-зима её кормит мякотью.
Та сопит у церковной изгороди,
Вся покрыта дорожной слякотью.
А за изгородью мы, язычники,
Мы, застрявшие в лужах прохожие,
Отмываем мольбами и причетами
Наши ЛИЦА, МАСКИ и РОЖИ.