Над Камой осень пахла спелым яблоком
и фабулу плела на свой манер.
Плыл теплоход и мы на нем - в Елабугу.
Судьбы случайность? Прихоть? Адюльтер?
Сто лет знакомы, походя, приятельски.
Нас бес попутал догонять закат.
Как хочется испуганно попятиться,
как сладко недозволенный длить взгляд.
Прощания тупик. Глаза не прятала.
И жег неотвратимостью билет,
по просьбе в кассе выданный на 5-ое,
на завтра, навсегда, туда, где нет
тебя. Где осень смотрит пристально
в другой, праледниковый водоем.
Решение, настигшее на пристани:
в Елабугу! к Цветаевой! вдвоем!..
Почувствовать сквозняк тропы кладбищенской,
не потревожив буйство лопухов,
в покой последний, царственный и нищенский
шептать псалмы ее живых стихов.
Не надобны ушедшим лесть и почести.
В слюде мгновений - айсбергами льды...
Сбылось строки надменное пророчество:
не отыскать, не вымолить следы.
День невозвратно золотой и ветреный...
Любимый! Вспоминай. Прости! Прильни!
Зов перекрестка. Мы с тобою - рекруты
невыплаканной, прерванной любви...
Сгореть до тла в осиновом пожарище.
Сгодится, может, кто-нибудь... любой?..
Взмывает в небеса воздушным шариком,
отпущенным, безудержным - любовь.
Причал. Бренчала осень пьяным лабухом.
Напополам ломали черный хлеб.
Прощалась с постояльцами Елабуга,
метлой пылила, заметала след...