Приходит октябрь. Конец октября,
Когда даже здесь завершается лето,
и груды осенней листвы не горят,
а тлеют, и дым – как дыхание флейты;
и мягкое золото лип и берёз,
и хрупкая ржавчина старых каштанов,
и рыжий Машук (шепоток палых слёз),
и в мягкой сиреневой дымке – Бештау…
И воздух о скорых морозах поёт,
и над головой небо – ярче сапфира;
изысканно бледен, размыт горизонт –
лишь старый Эльбрус тихо реет над миром.
И плавятся листья орешника и
струятся, пронзённые утренним солнцем;
берёзка подавшись к рассвету стоит –
сияющей нежностью в небо смеётся…
Мой город!.. Мой! С сотворения – и до…
До самой… Вовеки. Ведь так неизбежно
мне было родиться – здесь. Это. Мой. Дом.
Мой. Город. …Беззвучная, жгучая нежность…
Октябрь. Вместе с дымом приходит за мной
октябрьский ветер – кочевничий ветер!
До встречи. Ты жди. Ты же знаешь, домой
я точно вернусь! Через месяц… год… десять…
Не знаю когда, но вернусь! Ты дождись!
Неважно, что всё каждый раз – безвозвратно,
что всё – навсегда. Будет осень, дожди –
всё будет – другим. И я буду – обратно.
26.10.04