е. Он
"Я кажется тебя люблю...
Теперь доволен?"
Как здесь безлюдно поутру,
На колокольне.
А город виден далеко
И запредельно...
КружИтся осень на ветру,
И лист последний
В последний бросится полет
Под ноги будней.
Любовью сердце вдруг сожмет,
Так безрассудно...
И страшно думать, что потом.
Все так и будет -
Переболит и заживет,
И боль остудит
Мороз по коже. Рождество
И мандарины...
"Не надо клясться, что еще
Вернешься, милый...
Ты окунешься скоро в быт
И плен привычек.
И станет образ мой размыт.
И семь отличий
В уме уже не сосчитать
От всяких прочих...
И память - в дым. Не залатать." -
Твой колкий почерк
Ложится в душу, как в конверт,
Комком признаний.
Горит в бумажнике билет.
Я весь на грани -
И хочется не зарыдать,
Забыть, напиться...
И чертов день переиграть -
Чтоб не влюбиться...
ж. Она
Вечер. Последний. Сплетаются тени...
Не надо водить меня по заведениям
И говорить комплименты - не надо.
Просто будь со мной рядом
Этим вечером и этой ночью.
Огради от тоски многоточий,
И не лги, что все сложно и путано.
Ты притворством стреножен, как путами.
Все так просто - ноль или единица.
Жизнь двоична - поэтому жизнь не двоится.
Все преграды, перроны, столицы и станции -
Все - ничто, по сравненью со словом "расстаться"!
Понимаешь? Конечно, ты все понимаешь!
Я же тоже циничка и стерва. Такая же,
Как и ты - броненосная, непривыкающая,
Ничего не надеющаяся и не кающаяся...
Только вера живет, пресловутой прорухой -
Вновь обжечься, окуклиться, слыша вполуха,
Как потом кто-то скажет, брезгливо кивая:
Мол, не улыбается,
И неживая...