Щепотка закатов до слишком возможной войны…
Полрюмки надежды, что все-таки ей не бывать.
Еще не солдаты, но в списки потерь включены,
В ряды большинства не умеющего убивать.
Священники в церкви сбиваются на «упокой»,
И свечки «за здравие» ставить народ повалил.
Предчувствие стелется, словно туман над рекой,
И в души вползает безветрием братских могил.
Великое время – великая кровь, говорят.
Потом его в книжки упрячут, раскрасив в лубок.
А сальные лица с сусальных плакатов горят –
Отечески смотрят, слегка воровато и вбок…
Щепотка закатов до слишком возможной войны.
Наверное, снова мы сами виновны во всем.
Но меряя степень своей непонятной вины,
Немые вопросы оглохшей стране задаём.