z.
Скоро будет зима.
Но не будет письма.
Разведены
Половины моста.
Жизнь проста….
Это мы сложны.
Это мы сложены
Из души заторможенной,
Из детских стишков,
Из подлых грешков...
Мы цепляемся за невозможное,
Которое очень возможно
По сути.
Жизнь проста - как черта
Между «будет» и
«больше не будет».
Между «да» и «нет»
Ничего ведь нет,
Кроме вдоха…
Как же все плохо…
Как пусто…
Где же это искусство -
Не привыкать?
Как теперь штриховать
Черной краской
Любовь,
Прирученную понапрасну,
От нечего делать?
А делать-то нечего…
В поезде. Вечером.
Вечно так…
Вечно так…
Все и кончается
В мире, черном,
Как зависть.
Занавес
/падает и качается/