Идет по проспекту, кульками увешана,
Обычная женщина, счастливая женщина.
Идет королевой... румяная, снежная...
Ей ветер в лицо, а она - не изнежена...
Ей вслед оглянутся, наверно, прохожие,
Такие обычные и непохожие...
Всё время с часами куда - то бегущие,
Друг друга по имени редко зовущие...
А ей чертежами судьба не размечена.
Она улыбается, милая женщина...
И гордо стучит каблучками по лестнице,
А солнце в бездонных глазах её плещется...
Да что в ней такого, что все удивляются?
И хочется женщине этой понравиться...
Она моет пол. Варит суп. Жарит курицу.
Читает журналы. Гуляет по улицам.
Сидит в парикмахерской. Ездит в автобусе...
Не любит ни наглости лишней, ни скромности...
Таких, как она, миллионы встречаются.
Но всё- таки, чем же она оличается?
Любима! И любит сама - беззаветною.
Как будто впервые... неистово - трепетно...
Она не скандалит, не слушает гадости,
Хоть плачут соседки ночами от зависти...
Она влюблена! И вот этим всё сказано,
Ведь даже в любви восхитительно разная...
Но если взгрустнется, она не расплачется,
А сильною, гордою очень останется!
Промчится по снегу - крылатая, свежая -
И вновь оживает счастливая женщина!