"Душа, разумеется! А Вы что думали?" - он протянул форму договора и пернул серой...
Что взять с души - душонки Вам моей?
Лохмотья простыней бесстыдно-рваных?
Поскр'ебыши истерзанных ночей?
Шмотки коротких плюшевых романов?
Плевки "люблю, но знаешь..."; хлябь "прощай",
И руны вен не раз похмельно-вскрытых?
Отцовский: "нет!", привычное врача:
"На стол ее!Под капельницу! Сito!"?
Ну что с души-душонки Вам подать?
Бездарность неуместных многоточий...?
Наброски строф, с рифмующимся "ЯТЬ"?
Ладони, жженные бычком полночным?
Откуда? А...с нее... С моей души.
Хоть подавитесь! Только там осталось
Немного... Пепел, прах да голыши,
и серая, сопливая усталость.
Что ВАМ подать с моей души? Гроши?