У кромки волн на влажном лежаке
и с галькою в соленом кулаке –
как будто Богом выброшенной костью:
вот музыка, вот город на песке
и мы с тобой: не жители, не гости,
Бог знамо кто на ласковом ветру… -
и россыпь звезд, что мелочь по ковру
и талер перерубленный меж нею…
Никто не смог, и я не соберу
их все к утру.
Да, точно: не успею,
на полуслове оборву блокнот,
как средство от длиннот и от повторов:
вот музыка, вот женщина, а вот
ее любовь из боли и укоров,
а вот слова – да только все не те…
Портье улыбчив:
- Приезжайте снова!
И крестик крыльев сгинет в пустоте,
как в море соль и как в молчанье – слово.
30.10.2004