Ржавый плуг как могильный крест.
Лютер – в ветошь завёрнутой книге…
Волга! Mutter! И в тысяче мест
остаёмся мы Wolganigger.
Елена Зейферт
В серебре.
Обретаю свободу бесшумным движением век:
человек, что напротив, глазами сжирает флаг –
n-ый пакт о слиянии схожих истоками рек,
но, увы, не разбег, не побег и не так, а шаг…
и народом-скитальцем уже не назвать: нет мест.
словно крест, давит плечи осадок кирпичных слов –
старых дров, разжигающих лихо себя в рассвет –
жаль, не в силах цемент разграничить добро и зло.
Бегемот, он же Кот, извлекаю из глотки шерсть –
наша смесь позволяет линять не один раз в год,
и корабль плывет, регулярно давая течь,
это р-р-речь сочным Р покидает уставший рот.
...это слово даже немого зовет на бис,
псевдоприз за попытку хромого не рухнуть лбом
на бетон, потеряв под ногами святой карниз,
или в высь – это тот же низ, но с другим концом…
Человек, что напротив, наверное, там, где все –
ностальгический слайд искажает, но только в плюс;
он, казалось, мой брат, но белее, чем первый снег,
он – Сварог, я же – местный р-р-речной моллюск.
30.10.2004