Как шлягер, летящий мне с ветром вдогонку,
Как яблонь цветенье, омытых дождём,
Как радости всплеск на лице у ребёнка,
Люблю и не знаю, что будет потом...
Прости, может быть, за прилив идиотства,
За то, что стихами пропахнув, извёл.
О чувствах они, в них твоё превосходство
Останется, кто бы взамен не пришёд.
Яков МЕРЕНБАХ