Сейчас не война,
Но под трупами дорога.
Истлевшие, хрупкие,
Желтые тела...
Посыльные у смерти,
Их мелко крошат ноги.
Тлен их в ноздри заносит
Ветер-юла.
К сыновьям своим павшим
Дерев темные ветви
Протянулись руками старух матерей.
Мокрым голубем рок
В ухо самое шепчет,
На плече восседая: "Все уйдут. Не жалей".