Наутро в небе отыскать
Шрапнель бутылочного цвета,
И помянуть, сквозь зубы, мать
Взрывоопасного поэта...
Он шёл, исконный коновал,
Пугая жеребцов походкой,
И детям щедро подавал
На пропитание и водку.
Ложился снежный порошок
На чьи-то каменные плечи,
И было, в общем, хорошо,
Но продолжаться должен вечер...
...
Он спит. А к вечеру опять
Найдёт друзей у магазина,
Чтобы совместно потреблять
Свои осколочные вина.
