- А как рождаются стихи?
- Сначала, что-то приключится;
затем внутри зашевелится,
и, если вовремя понять
и мысль возникшую поймать,
на свет родятся 2-З строчки,
чтоб лист бумаги помарать.
- Когда пройдут и дни и ночи,
на вас обрушенные беды
хвостами заметут следы,
иссякнут о любви мечты,
о чём вы станете писать?
- Что вам на это мне сказать?
Придёт пора, настанет время
и, может поглобальней тема
затронет душу.
Я не струшу
и напишу...
- Вот что скажу:
Вы тщетно боритесь,
мир злобен и опасен.
- Вы молоды и глупы,
если б не...
Не стоит, мир прекрасен,
в глубине.
Истории, новеллы и рассказы
в нём сочиняют все, кому не лень.
Вы слышали историю про пень,
мол “даже пень в апрельский день...”?
Не про меня, мне вреден перемены воздух,
и от капели тихий отзвук
приносит головную боль,
а солнце, словно алкоголь
дурманит голову и кружит,
со мной, увы, оно не дружит...
Простите, я разгорячилась.
Вы записали это? Зря!
Я не на шутку разозлилась
и показала ту себя,
какой меня ещё не знали.
Ну ладно, раз уж вы писали...
- Благодарю. Я был так рад,
что вы мне уделили время.
- Поговорить – вот тоже бремя.
Прощайте. Рада вам помочь!
- Я не забуду! - скрылся в ночь.