Прости им слабым, сгинут во грехе,
В своих ничтожных помыслах о плоти,
А ты опять уходишь налегке
Уверен, что Господь тебе оплатит.
Не оскудеет, да! твоя рука
Дающего,
Поющего о хлебе,
И светит чей-то глаз издалека,
Подмигивая ласково на небе.
Но только жаль средь этой сволоты
Все время жить, прощая и прощаясь,
Когда великий призрак немоты
Стоит,
в стихи уже не превращаясь.
И жизнь проходит, как густой туман,
Росою дней дорогу орошая,
И не хватает, кажется, ума,
Чтоб выбраться - такая тьма большая!
Но бродит мысль натруженно в уме
И чувства нет, что песни-чудо спеты...
Да в этой тьме, кромешной тьме,
Спасает даже свет от сигареты!