Если голову ты не помыл,
Грязный, рваный свитер надел,
Мысль родил: "Ведь поэты МЫ!"
И ударился в беспредел.
Начал хаять великих и
Сам себя Эверестом считать
И свои, так сказать, стихи
Шелудить по ночам, как тать.
Весь в амбициях: «Я – поэт,
Недоноски, вы не доросли;
До меня что писали – бред,
Это я – суть и соль земли!»
И таких непромытых голов
Расплодилось, сейчас, как грибов.
Каждый в глотку вцепиться готов,
Знать, с мозгами совсем бо-бо.
А грибы в грибницах растут,
Собираются под сосной:
"Вы не с нами? Так что вы тут?"
Ежечасно готовы в бой.
Сумасшествие – красный флаг:
Раз поэт, значит, можно все.
«Это лишь обыватель – дурак,
Если фишки в нас не усек!»
Но какой ты к черту поэт?..
Грязный свитер – в нем целая жизнь…
Не склонится ниц белый свет...
Так живи сам с собой во лжи.