Потеряться на вечер
в шуршащем сентябрьском золоте,
Закопаться мышонком
в его продувные слои,
Где дубы осыпают горстями
тяжёлые жёлуди,
Изнывая от силы
накопленной летом любви.
И молчать, и дышать,
и следить безмятежно-внимательно,
Как в янтарные чаши ложбинок
стекается мёд…
Позабыв, что – ещё только месяц –
и возраст Распятия,
Словно бритва, крест-накрест
по прошлым годам полоснёт…