А когда-то люди были богами и всё могли. И даже звёзды с неба. Как я могла.
И звёзды с неба, и раковины со дна. Всё. И даже больше. Только ты
комкала-издевалась. Рвала-ухмылялась. Выбрасывала и любовалась на мои
слёзы, похожие на жем4уг - бог, как-никак. Я переставала и на4инала
сна4ала. С середины. У тебя неважно, где на4ать. Всё равно бесполезно,
жаль, ты не заботишься о безболезненности. Боги, они как люди, они всё
стерпят. Люди, они как боги, не знают границы. И, в принципе - без разницы
кто ты: бог или 4еловек. Нет разницы: любишь или любим - одни гормоны.
Знаешь, я была странным богом. Толком так и не выу4илась. Особенно
мифология не удалась. Но у меня был друг - обесславленный Эрос. Сей4ас это
о многом говорит, тогда это ни4его не предвещало. Даже вскло4енных снов.
Даже бога из машины. Бутылки на Танатоса и меня. Батареи колоннадами вокруг
Олимпа. Не без. Не с. И я всё могла. И даже стать серпантином мимо
булыжников к тебе. Нужно? Вряд ли. И я была ещё богом. Зелёным олимпийцем.
С пробитым сердцем. У тебя фиолетово-дым4атый голос. Я всё могу … а ты … и
ты можешь. И могла. И даже стрелы у тебя серебряные. И лопатки - крыльями
бьют по воздуху, взметая зефиры в мою сторону, дразнящие крылья моего носа.
Писать ли эпистолы, отправляя их гермам? Смешить ли куросов-дорифоров
копьями в сердца, кор, археолги4ескими ухмылками? А когда-то я не
спрашивала - просто сшивала реальность желаниями … Ариадновы нити окаменели
гранитом … а до Сапфо я всё могла. Только олимпийские расстояния не
спасают. И квартовые мили не слабят глаз. А жаль. Жаль быть совершенством,
когда уже работа. В тягость. В слёзы. Уколы 4елове4ности раздражают
простотой и жарой. Навяз4ивость божественных обязательств. Если ежедневно
муштровать себя методи4ностью в предпле4ье - изле4иваешься от множественной
всесущности. Или вливаниями. На троих. Запущенно - одной. До зеркал. Без
тостов. За тебя. Без надежды. Без идейно-троянских коней. Просто.
Бесхитростно. Божественность даёт трещину. Вторую. Сто пятую. Оголяюсь
4елове4ностью, распространяя вирус … и я 4еловек. И все - люди. И Олимп -
ниже плинтуса. И никаких мифов в аттестат. И никаких донжуановских
Фебов-Аполлонов и Венер - Аполлоны в мраморе, Венеры - без рук. Пошлостная
цивилизация. Столи4ные лувры-третьяковки. В них - я. Иногда, по билетам -
ты. Скупо окидываешь беглостным взглядом. Я не могу и улыбнуться, слишком
веково-мраморно. Ни4его не могу - не бог более - 4еловек, и то - менее.
Выйди, прикрыв дверь, надо было ловить меня, когда всё могла, и не на
серебряные стрелы, а на мыше4ные удары. А когда-то люди были богами …