Я молюсь над кленовым листом,
что стремится к тебе на колени,
он кружится в пространстве пустом –
ну, немного еще, хоть мгновенье.
Постарайся коснуться руки
и напомнить о пройденном нами
от полоски зари до тоски,
что и есть наша светлая память.
Постарайся остыть и забыть,
что деревья зеленые в мае
в поле зрения нашей судьбы
отправляют в грядущее стаи.
Их октябрь опалил и обжёг,
и рассеял порывами ветра,
боже мой, я остаться не смог,
как скиталец по белому свету…
Но останется, может быть, лист
на коленях уставших и теплых,
горизонт твой блистательно чист,
под дождем ты немного промокла.