Во мраке дней ноябрьских
на взлете дней зимы
я отвергаю рабство
убийственного «мы».
Твоих посланий шёпот
нетерпеливость рук
мой убивает опыт
схождений и разлук.
Не торопи мгновенья –
взлетающую боль
моих стихотворений,
в которых я с тобой.
И всё, что есть в надежде,
рождающее дрожь –
трагического «прежде»
оправданная ложь.
Любовь не знает рабства
и чёрных дыр зимы
в объятьях дней ноябрьских
убийственного «мы».