Медлительно, мечтательно, волшебно,
заклеив щели в окнах и в судьбе,
я с Вами разговаривал душевно,
но было что-то мне не по себе.
Что рассказать Вам – прыткой и лукавой,
подобно козочке, с уступа на уступ
игриво скачущей? Робею, боже правый,
и чувствую – непроходимо туп.
Вы вся неистовство – и в жизни, и на сцене.
Вы, точно веер, ветрено-легки.
Но вдруг захлопнетесь – и в этой перемене
мы с Вами снова странно далеки.
Мое батрачество на ниве просвещенья,
Ваш легкий бег тропинкой полевой…
Но здесь, на проводе, лишь тень болтает с тенью,
не замечая грани межевой.