Не писал стихи в далёкой юности-
Уверен был, мне это не дано.
Крест тяжкий думал мне не вынести,
Груз рифм стихов весомей, чем бревно.
Писать, казалось, избранных удел,
Всем остальным досталась роль – читать.
В душе поэтам дифирамбы пел
И не мечтал я стихоплётом стать.
Решил попробовать на склоне лет,
Считая увлечение забавой,
И понял, ничего труднее нет,
Чем обольщаться стихоплётов славой.
Допустим, что стихи ты написал.
Как написал, рассудит пусть читатель.
Но как попасть в читательский тот зал,
Если издателям ты близко не приятель.
Обратной связи у поэтов нет,
Их голос, разве что жена услышит.
Издать стихи без денег чистый бред,
Вы не Мольер и дом ваш не в Париже.