листал страницы , оборванец ветер,
по клеточкам стекали строчки…
никто не мог предугадать на свете,
что не дано стихам дожить до точки.
размыли мысли синие чернила,
свернулись трубочкой концы тетрадки,
осенняя душа кровоточИла,
девчонка плакала на маленькой кроватке…
- мой милый Сэлинджер ,
ты пишешь о свободе,
о том , как надо жить, сопротивляться.
я лабиринт судьбы, в каком то роде,
мне тупиков своих ,уж не бояться….
но, вышла я,и вот рубеж ,граница.
стою над пропастью во ржи у края.
…сон заплетает мокрые ресницы
и лабиринт судьбы опять плутает….