Туман ложится на поля.
Уж лето близится к закату.
Но разогретая земля
Еще щедра на ароматы.
Душистый запах прелых трав
Дурманит голову безбожно.
И день, своих лишаясь прав,
Идет на убыль осторожно.
Вечерний лес, шурша листвой,
Тихонько выдохнул прохладу.
Он шепчет лету: “Эй, постой…”
Он рад зеленому наряду.
И лето, как бы невзначай,
На день подарит в небе просинь.
Но тут как тут, прости - прощай,
Дождем в окно стучится осень.
Сентябрь 2004 г.